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Mais qu'est-ce que tu es Nate ? Un traitre, voilà ce qu'il est ! Un traitre ! Deux élèves de troisième année fixaient le jeune Horswood avec dégoût. Jamais auparavant Nate n'avait subit telle humiliation. C'était sa seconde année au collège et celle-ci resta synonyme de ce malheureux jour. Isolés dans les corridors de l'école, les trois garçons se faisaient face dans un silence pesant. La rage se lisait sur le visage du jeune Nate, alors que le sadisme et la méchanceté éclairaient les traits de ses bourreaux. Ils voulaient se montrer cruels avec le plus jeune, qu'ils considéraient comme une aberration de la nature, un être qui n'aurait jamais du voir la lumière du jour. Nate n'avait pas une seule fois baissé le regard devant ces garçons, en aucun cas il accepterait de se laisser écraser de la sorte. Ses poings se serrèrent et la voix assurée il lança : Les seuls traitres ici sont ceux qui se révèlent suffisamment puérils et idiots pour ne pas se rendre compte qu'ils ne sont pas les seuls dans le monde. C'est qu'il a du cran le petit. Se moqua l'un. Dis-moi, Natie. Ton anniversaire c'est quand tes parents t'on abandonné ou lorsque tu t'es fait adopté par une gosse de riche ? Ce fut la phrase de trop pour Nate qui se jeta sur celui qui avait osé s'en prendre à celle qui l'avait sorti de cet internat pour jeune délinquant du Connecticut pour lui. Bien que cet acte lui valut de longues heures de punitions, il ne le regretta jamais. Cet instant de sa vie avait davantage fait ressortir la face sombre de l'adolescent, qui continuait de considérer ce qu'il était comme tout à fait normal. Il n'avait pas de vrai parents. Et alors ? Il avait une mère adoptive qui l'aimait plus que tout. 

Journal de Nate Horswood

Je ne questionne pas ce qui je suis. Je n'en veux pas à mon père ni a ma mère, loin de là. Je suis l'enfant de personne -je ne les connaissaient pas, preuve que tout est possible. J'ai fêté mes quinze ans hier, et l'enfance me semble si loin aujourd'hui. Le temps qui passe ne permet pas de revenir en arrière et si tant est que l'on veuille remonter dans le passé, rien n'a la même saveur une seconde fois vécue. Ces dernières semaines, j'ai la mauvaise sensation que les secondes me filent entre les doigts, que l'aiguille de ma montre accélère davantage chaque jour.


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Sincèrement, je t’ai connue plus bavarde. … Allez ne soit pas mauvaise joueuse. … Tiens, b-a l-l-o-n ! Six lettres, mot compte double. … Tu pourrais au moins faire semblant d’être contente pour moi Stella. Cela faisait une demie heure que Nate jouait au scrabble avec, une plante verte. Assis face à elle, il sirotait je ne sais quelle boisson en attendant une réponse. Non, le jeune homme n’était pas fou, il s’ennuyait terriblement. L’été avait été long et alors que lui était condamné à rester enfermer chez lui, ses amis partaient en voyages ou profitaient simplement de ces deux longs mois de vacances. Nate n’en revenait toujours pas, elle n’y avait jamais tenu à son chat la concierge, là où il était - et Dieu seul sait où - la bestiole était sûrement mieux qu’entre les mains de cette mégère. Cessant d’espérer une réponse qui ne viendrait pas, Nate se leva et rejoignit sa chambre dans l’optique de prendre une douche, il prit sa serviette et se dirigea vers la salle d’eau. 

Des gouttes ruisselaient encore sur sa peau lorsqu’il se présenta face au miroir, ses yeux bleus se reflétaient étonnamment bien au milieu de la buée alors que le jeune Horswood ébouriffa ses cheveux bruns avec sa main droite. Du haut de ses dix-huit ans, il mesurait un peu plus d’un mètre quatre vingt pour une carrure mince mais néanmoins musclée. Il s’avança en baillant jusqu’à son armoire et en sortit quelques rudiments de sa tenue essentielle - pareils à beaucoup d’adolescents ou jeunes adultes - c’est-à-dire un jean et un tee-shirt simple. Il enfila une chemise par-dessus, en flanelle et à carreaux dans les tons rouges, et redescendit au rez-de-chaussée, jetant au passage un coup d’œil à la prénommée Stella qui n’avait évidemment pas bougée d’un pouce. Il ne comptait pas obéir aux quelconques règles de sa punition, il ne les avait en rien suivit depuis le début de l'été en réalité, il s'était simplement fait plus discret qu'à l'accoutumée. 

Dix huit ans. Nathael Horswood avait bien grandi. Puisqu'il nous faut à présent le définir, on laissera transparaître le côté machisme et superficiel qu’il semblait représenter. Un grand brun, charismatique à la beauté sans pareille et à l’allure séductrice, renforcée par une vieille veste de cuir noire semblant venir des premiers âges du rock et composant indispensable de sa tenue. Son parfum mêlait sadisme et passion. Sa démarche élégante invitait à la luxure. Ses traits trop bien dessinés et son visage parfait donnaient l’illusion d’une statue de cire. De profil, on n’apercevait pas la partie haute de son visage, masquée par un nombre incalculable de mèches en pagaille, à l’arrière de son crâne, ses cheveux s’entremêlaient, coiffure négligée, ébouriffée à la sortie de la douche. Ses yeux couleur saphir paraissaient vides d’expression au premier abord, mais en l'observant plus intensément on pouvait y reconnaître cette lueur de haine et de détermination, lueur aux accents de colère et de ruse. Cependant, le garçon n'avait pas tant changé depuis ses premières années d'adolescence. Un sale petit con prétentieux. Voilà donc ce qu'on pensait de lui lorsque qu'on le rencontrait la première fois, et ceux qui le pensaient n'avaient pas totalement tort ! Méprise des règles, accro aux sensations fortes, à l'adrénaline, il mettait sa vie en danger pour faire battre son sang dans ses veines à la manière d'un torrent de lave. Nate se révélait être un excellent rhétoricien. Il éprouvait un malin plaisir à faire souffrir une personne qu'il n'appréciait pas. Contradictoire, il pouvait se révéler doux et attentionné. Il pouvait même se montrer attachant mais peu de personnes sont parvenues à briser la carapace qu'il s'était forgé au fils des années. Amoureux de la vie, masquant son courage et ces fortes ressemblances avec son paternel - altruisme, gentillesse, fidélité - on peut dire que Nate portait un masque, et s'il venait à tomber ce n'était pas le regard des autres que craignait le jeune homme mais bel et bien son reflet dans le miroir.


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Vingt-sept ans. Nate faisait désormais parti de la CIA. Il avait fait des études poussée, mais n'était jamais le plus brillant des élèves. Il ne prennait pas ses études au sérieux. Au début de sa carrière, Horswood devait être le pire agent que la CIA devait avoir. Son temperamment impétueux, son attitude de fêtard négligé. Toutefois, tout changea lorsque sa sœur adoptive se fit assassinée. Analys était la personne la plus importante dans sa vie, celle qui lui donnait des conseils avec sa copine, celle qui lui rappelais ce qu'il devait faire. Lorsqu'il fut appeler pour participer a un enquête, qu'il vit qui était la personne qui gisait sur le sol, il arrêta de respirer. Comment est ce que cela pouvait être possible ? Il changea du tout au tout. Il devint tellement absorbé par son travail qu'il n'avait plus de temps a consacrer a sa femme. Il ne faisait que travailler et boire. Toutefois, contrairement a tout les mythes possible, il ne devennait pas violent sous influence de l'alcool. Il devenait que plus sombre, que plus noir. Il devint rapidement un très bon agent de la CIA qui lui confièrent un protégé. Car apparament, les jeunes génies d'aujourd'hui ( geek ) sont très importants pour l'avenir contre les agents corrompuent.   


 
Extrait du journal de Nate :

«  notre relation est si simple et si compliquée à la fois. Enfants, nous étions si proches, sans ambiguïtés, ni faux-semblants. J'étais le grand frère trop protecteur, elle était la petite sœur que je n'ai jamais eu. Elle n'avait pas peur de moi, ne cherchait pas les artifices de mon caractère complexe. Quand on est encore bercé par les doux rêves de l'enfance, tout parait plus beau, et surtout, tout semble éternel. L'éternité nous a bien vite rattrapée. L'amitié homme-femme a toujours été contée comme un mythe, nous y croyions et pourtant, le désir s'en est mêlé. Puis vient le temps où les mots que l'on devrait prononcer ne peuvent franchir la barrière de nos lèvres, où la peur incontrôlée de ce qui pourrait arriver bat dans nos tempes et que l'on se cache derrière les vestiges d'une amitié qui risque de tomber, sous les incessants baisers, sous les pensées à peine murmurés et les sentiments - indéfinissables - que l'on se susurre à demi-mot. Ellwelynn, ce nom résonne dans le tonnerre de mon esprit, est ma seule faiblesse, la seule femme qui ai jamais parvenue à me comprendre. Ma faiblesse, l'unique être qui puisse avoir raison de moi. Je ne suis pourtant pas déterminé à montrer à qui que ce soit que je puisse aimer, peut-être est-ce cela, la réponse à toutes mes questions, je suis trop bouffi d'orgueil et l'amour est un poison violent. Je l'ai marié il y a un an. Je l'aimais sincèrement. Nous n'avons jamais été ce couple qui tombait dans la routine. Elle m'engueulait tout le temps, je la traitait de salope, mais au final tout se rêglait au lit. Nous n'etions pas seulement explosifs, nous nous aimions vraiment. Je pouvais être romantique. Mais depuis la mort de ma sœur, je me renferme. Je ne sais plus comment l'aimer, même si je sais que ce que je ressent pour elle est toujours aussi fort.»